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l’ami patience
lui, dans l’existence, et pas à un autre, qu’il avait son
caractère, nom d’un nom, son appétit, son pantalon,
son n’importe quoi d’une façon propre, absolue, plus
complète que n’importe qui. Puis il regarda autour de
lui d’un air satisfait. On lui apporta son bitter, et il
appela :
— Mon journal !
Je me demandais : « Quel peut bien être son journal ? » Le titre, certes, allait me révéler son opinion, ses théories, ses principes, ses marottes, ses naïvetés.
