Soudain elle se tut. La voiture venait de s’arrêter. Du Roy ouvrit la portière.
— Où sommes-nous ? dit-elle.
Il répondit :
— Descendez et entrez dans cette maison. Nous y serons plus tranquilles.
— Mais où sommes-nous ?
— Chez moi. C’est mon appartement de garçon que j’ai repris… pour quelques jours… pour avoir un coin où nous puissions nous voir.
Elle s’était cramponnée au capiton du fiacre, épouvantée à l’idée de ce tête-à-tête, et elle balbutiait :
— Non, non, je ne veux pas ! Je ne veux pas !
Il prononça d’une voix énergique :
— Je vous jure de vous respecter. Venez. Vous voyez bien qu’on nous regarde, qu’on va se rassembler autour de nous. Dépêchez-vous… dépêchez-vous… descendez.
Et il répéta :
— Je vous jure de vous respecter.
Un marchand de vin sur sa porte les regardait d’un air curieux. Elle fut saisie de terreur et s’élança dans la maison.
Elle allait monter l’escalier. Il la retint par le bras :
— C’est ici, au rez-de-chaussée.
