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tu l’as fait déjà : nous ne savons pas, à chaque heure qui sonne, si dans une chambre au fond d’une ville provinciale un adolescent n’est pas saisi de le deviner soudain dans une phrase de toi, et c’est l’œuvre durable que demande, dans la perpétuité des consciences, l’ambition de toute pensée mortelle !

Et maintenant, toi qui, né grand écrivain, ne daignas pas sacrifier une parcelle de ta conscience douloureuse au souci tout ensemble ennoblissant et parasitaire de ce qu’on nomme « la littérature » pour elle-même, pardonne-moi de n’avoir pas eu la discrétion de t’honorer uniquement par la lecture et le silence, mais d’avoir tout de même effeuillé sur ta tombe les fleurs factices que figureraient ces feuillets déchirés, de t’avoir, dans un inutile discours, honoré encore avec ces mots qui n’étaient rien pour toi, avec des mots, des mots encore.

Hélas ! avec des mots, ô toi, Hamlet sans épée.

 Décembre 1895 — Janvier 1896.