— « Jenny, c’est M. Thibault, tu sais, le frère d’un ami de Daniel. »
L’enfant jeta sur l’étranger un coup d’œil avide, puis méfiant.
Antoine, s’approchant du lit, avait pris le poignet de la fillette et tirait sa montre.
— « Encore trop rapide », déclara-t-il. Il l’ausculta. Il mettait à ces gestes professionnels une gravité satisfaite.
— « Quel âge a-t-elle ? »
— « Treize ans bientôt. »
— « Vraiment ? Je n’aurais pas cru. Par principe, il faut toujours surveiller ces mouvements de fièvre. Sans s’inquiéter, d’ailleurs », fit-il en regardant l’enfant, et il sourit. Puis, s’écartant du lit, il prit un autre ton :
— « Est-ce que vous connaissez mon frère, Mademoiselle ? Jacques Thibault ? »
Elle fronça les sourcils et fit signe que non.
— « Bien vrai ? Le grand frère ne vous parle jamais de son meilleur ami ? »
— « Jamais », dit-elle.
— « Pourtant », insista Mme de Fontanin, « cette nuit, rappelle-toi, quand je t’ai éveillée, tu rêvais qu’on poursuivait sur une
