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— « À quoi bon, à quoi bon… », interrompit la pauvre femme ; et sa figure, qui ne savait pas feindre, suppliait.

Il s’était renversé au fond du fauteuil et fumait ; le croisement des jambes découvrait jusqu’à la cheville son pied qu’il balançait indolemment.

— « Rassurez-vous, je ne discuterai pas. Les faits sont là, ils me condamnent. Et pourtant, Thérèse, il existe peut-être de tout cela d’autres explications que celles qui sautent aux yeux. » Il sourit tristement. Il aimait à ratiociner sur ses fautes et invoquer des arguments d’ordre moral ; peut-être satisfaisait-il ainsi ce qui subsistait en lui de protestantisme. « Souvent », reprit-il, « une action mauvaise a d’autres mobiles que des mobiles mauvais. On paraît chercher la satisfaction brutale d’un instinct ; et, en réalité, quelquefois, souvent même, on cède à un sentiment qui est bon en soi, — comme la pitié, par exemple. Ainsi l’on fait souffrir un être qu’on aime, et quelquefois c’est parce que l’on a pitié d’un autre être, disgracié, de condition inférieure, qu’un peu d’attention suffirait sans doute à sauver… »

Elle aperçut, sur le quai, cette petite