— « Tunis », observa Daniel, « ce n’est pas l’Algérie… »
— « C’est toujours l’Afrique », dit Jacques, en arrachant une bouchée de pain. Accroupi sur ses talons contre un tas de bâches, avec ses cheveux roux, durs et broussailleux, plantés comme de l’herbe sur son front bas, avec sa tête osseuse aux oreilles décollées, son cou maigre, son petit nez mal formé qu’il fronçait sans cesse, il avait l’air d’un écureuil grignotant des faînes.
Daniel s’était arrêté de manger.
— « Dis donc… Si on leur écrivait d’ici, avant de s’… »
Le coup d’œil du petit l’interrompit net.
— « Es-tu fou ? » cria-t-il, la bouche pleine. « Pour qu’ils nous fassent cueillir à l’arrivée ? »
Il fixait son ami avec une expression de colère. Dans cette figure ingrate, encore enlaidie par un semis de taches de son, les yeux, d’un bleu dur, petits, encaissés, volontaires, avaient une vie saisissante ; et leur regard était si changeant qu’il était quasi indéchiffrable, tantôt sérieux, puis aussitôt espiègle : tantôt doux, même câlin, et tout à coup méchant, presque cruel ;
