Qui, n’ayant célébré que les plus douces âmes.
Fut nommé Frauenlob (la louange des femmes).
J’aime cette ballade où l’on apprend qu’au jour
Où la mort suspendit son cantique d’amour,
Les vierges de Mayence, en leur deuil empressées,
Posant sous le cercueil leurs mains entrelacées,
Portèrent, en mêlant leur hymne et leurs sanglots,
Sa dépouille mortelle au champ de son repos.
Près de Bingen, les bateliers, craignant de sombrer dans le tourbillon au milieu du Rhin, continuent de faire à saint Nicolas un vœu tenu plus consciencieusement par eux que par le batelier de la ballade suivante :
— Puissant et bon saint Nicolas,
Préserve-nous de couler bas
Dans ce tourbillon où chavire,
Près de Bingen, plus d’un navire,
Et je t’offrirai sans débat
(Ma promesse vaut un contrat),
Un cierge aussi grand que mon mât !
Soudain le soleil perce l’ombre,
Et l’esquif passe sans encombre.
— Merci, grand saint ; mais, franchement,
Le danger n’était pas bien grand :
Ce ciel serein, ce flot docile,
Rendaient le miracle facile,
Et c’est au plus si l’on te doit
Un cierge gros comme le doigt !
