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bruit du cornet qu’il aime, arraché à l’instant du tripot où il se cachait, le joueur de dés, tout couvert de sueur, paraît devant l’édile et l’implore. Tout le temps des Saturnales est passé, et toi, Galla, tu ne m’as envoyé ni les petits présents, ni les riens que tu me donnais d’habitude. Et tu veux sans doute que tout mon mois de décembre s’écoule ainsi. Mais tu ne l’ignores pas, je pense, voici venir tes Saturnales des calendes de mars : alors, Galla, je te rendrai ce que tu m’as donné.
