Un quidam que j’ai loué dans mes vers, Faustinus, feint de l’ignorer, comme s’il ne me devait rien : il me prend pour dupe.
Aimable enfant, plus douce, selon moi, que le chant des cygnes dans leur vieillesse ; plus tendre que les agneaux du Galèse, près de la ville bâtie par Phalante ; plus délicate que les huîtres du lac Lucrin ; plus blanche que les perles de la mer Érythrée, que la dent nouvellement polie de l’éléphant indien, que la neige qui vient de tomber ; que le lis encore intact ; toi, dont la chevelure éclipsait la toison des troupeaux du Bétis, les tresses blondes des femmes du Rhin, et les paillettes d’or ; toi, dont l’haleine suave exhalait le parfum des roses de Paestum, celui des premiers rayons du miel de l’Attique, la vapeur du succin froissé par une main brûlante ; toi qui aurais effacé l’éclat du paon, si
