chercher l’ombre sous les portiques désagréables de Pompée, et les vieillards vantent l’ignoble temple de Catulus. Rome, tu lisais Ennius du vivant de Virgile ; et le siècle d’Homère n’eût pour lui que des railleries. Ménandre, l’honneur du théâtre, n’y reçut que de rares applaudissements. Ovide n’était lu que de sa Corinne. Vous, cependant, mes vers, ne vous hâtez, pas trop ; si la gloire n’arrive qu’après la mort, je ne suis pas pressé.
Stella que j’aime, Severus, porte à ses doigts des sardoines, des émeraudes, des diamants, des jaspes. A ses doigts, et plus encore dans ses vers, tu ne trouveras que pierres précieuses : voilà, je pense, une main bien élégante.
Que le superbe Masthlion porte sur son front immobile des poids vacillants ; que le géant Linus élève sur ses bras jusqu’à
