pité les tristes destins du malheureux, le poignard amolli s’est fondu dans la plaie brûlante qu’il avait faite. Quels jeux cruels n’a-t-on pas à redouter de la fortune ? Où la mort n’est-elle point, si l’eau peut aussi nous égorger ?
Je t’envoie l’ouvrage grossier d’une ouvrière de la Gaule séquanaise, ouvrage qui, tout barbare qu’il est, conserve un nom lacédémonien, c’est un présent de peu d’apparence, mais qui n’est point à dédaigner par un froid de décembre ; reçois ce vêtement étranger, cette endromide. Soit que, frotté de cire et d’huile, tu t’exerces à la lutte, soit que tu t’échauffes, avec le trigon, que tu enlèves avec la main le harpaste poudreux, que tu fasses bondir le ballon gonflé de plumes, ou que tu veuilles vaincre à la course le léger Athas, cet habit empêchera le froid pénétrant de se glisser dans tes membres mouillés : avec lui tu ne craindras pas les torrents d’eau que verse tout à coup Iris ; avec lui, tu braveras les vents et la pluie : un manteau d’étoffe de Tyr ne te préserverait pas aussi bien.
