Le peintre qui a fait pour toi ce portrait de Vénus, ô Lycoris a voulu flatter Minerve.
Si les dieux me donnaient un million de sesterces, disais-tu, Scévola quand tu n’avais pas encore le cens nécessaire pour être chevalier, oh ! comme je vivrais ! avec quelle magnificence ! dans quelle félicité ! Les dieux, complaisants, sourirent, et te donnèrent ce million. Depuis lors, ta toge est plus sale, ton manteau plus mauvais, ta chaussure a passé trois et quatre fois par les mains du savetier : quand il paraît sur ta table dix olives, tu en réserves toujours la plus grande partie ; et, chez toi, un même service se partage pour deux repas ; l’on n’y boit que de l’épaisse lie du vin clairet de Veïes ; tu achètes pour un as des pois chiches cuits dans l’eau, et les plaisirs de Vénus ne te coûtent que pareille somme. Parais au tribunal, homme fourbe et de mauvaise foi ! marchons ! ou vis comme tu dois vivre, Scévola, ou rends aux dieux ton million.
