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Et vous laissa Monsieur dormir son saoul :
Qui au resveil n’eust sceu finer d’un soul.
Ce Monsieur là (Sire) c’estoit moy mesme :
Qui sans mentir fuz au Matin bien blesme,
Quand je me vy sans honneste vesture,
Et fort fasché de perdre ma monture :
Mais de l’argent, que vous m’aviez donné,
Je ne fuz point de le perdre estonné,
Car vostre argent (de tresbonnaire Prince)
Sans point de faulte est subject à la pince.
Bien tost apres ceste fortune là,
Une aultre pire encores se mesla
De m’assaillir, et chascun jour me assault,
Me menassant de me donner le sault,
Et de ce sault m’envoyer à l’envers,
Rymer soubz terre, et y faire des Vers.
C’est une lourde, et longue maladie
De troys bons moys, qui m’a toute eslourdie
