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Que si ma plume endroict vous se courrousse,
Il n’y aura blanche, noire, ny rousse,
Qui bien ne sente augmenter son angoisse,
Et qui au doigt, et à l’œil ne congnoisse,
Combien mieulx picque ung Poëte de Roy,
Que les Rimeurs, qui ont faict le desroy.
Non que ce soit de picquer ma coustume,
Mais il n’est boys si vert, qui ne s’allume.
Tant plus me suis par escript excusé,
Tant plus m’avez de parolle accusé,
Usant en moy de menasses follettes :
Puis quand sentez voz puissances foiblettes,
Allez querant aux hommes allegeance
En leur chantant, Faictes m’en la vengeance.
O foible gent, qui ne se peult (en somme)
D’homme venger sinon par secours d’homme.
