Cette ouverture était à fleur du sol, et personne n’apercevait l’arme menaçante.
Celui qui aurait abaissé ses regards dans cette direction aurait vu pourtant la diabolique figure de Dent-de-Loup, éclairée dans l’ombre de la cave par la lueur d’une mèche dont il ravivait la flamme d’un souffle empressé.
Son œil de tigre se coucha sur la crosse du mousquet dont l’amorce prit feu.
Bienville reçut toute la charge dans le côté droit et tomba.
— Massacre et sang ! ils l’ont tué… s’écria Bras-de-Fer.
— Non, Pierre,… je ne suis pas encore mort, dit Bienville qui se souleva péniblement sur le coude, sourit et laissa voir une affreuse blessure d’où le sang coulait à flots.
On entendit en ce moment un rire féroce qui semblait sortir de terre.
Dent-de-Loup était content.
Bras-de-Fer prit Bienville dans ses bras et l’emporta hors du champ de bataille.
