— Viens t’en, papa, dit-elle en sanglottant, j’ai peur ! Allons-nous-en chez nous, où du moins il ne fait pas si froid qu’ici.
Le malheureux, aidé tant soit peu par son enfant, se souleva la tête.
Tout à coup, ses yeux gardèrent une effrayante fixité ; puis il parut tendre l’oreille à la bise qui courait en sifflant sur la neige, comme pour mieux entendre un bruit lointain.
— Écoute ! enfant, dit-il d’une voix sourde.
En effet, on entendait comme des voix plaintives qui pleuraient dans la nuit.
Ces sons lugubres venaient de la rivière Saint-Charles, qui, de l’autre côté de l’intendance, arrosait les jardins du palais.
C’était le souffle du vent de nord se mêlant au bruit des flots qui gémissaient en se brisant sur les glaçons de la grève.
Au même instant, les notes sémillantes d’un air de danse partirent de l’intérieur en joyeuses fusées de trilles, et vinrent
