versent les clameurs de l’orage comme les cris lugubres de la Mort passant emportée sur les ailes de la tourmente. Chaque seconde de ces heures, pour les assiégés, s’écoulent avec une désespérante lenteur. Fatigué par une fixité constante, éblouis par la surexcitation du cerveau, leurs yeux se créent de pénibles visions. Tout leur semble se mouvoir au pied du fort qui paraît aussi tournoyer dans les tourbillonnements de la tempête.
Sur le minuit, heure où le crime rampe dans l’ombre, un cri d’alerte partit du bastion de la porte.
— Mademoiselle… cria la sentinelle, j’entends quelque chose !…
Mademoiselle de Verchères se glisse le long des palissades, rejoint la sentinelle, et d’un regard fébrile scrute les ténèbres.
— Oui, quelqu’un se meut ici, tout près, … dit-elle en armant son fusil.
Des ombres mobiles, se montrant entre deux tourbillons de neige pour disparaître l’instant d’après, s’approchaient lentement.
