Eh bian ! il n’y a qu’à crier pus bas.
C’est toi qui n’es qu’une étourdie, qui n’as pas eu le moindre jugement avec lui.
Ça m’étonne. J’ons pourtant cotume d’avoir toujours mon jugement.
Tu as tout entendu de travers, te dis-je ; tu n’as pas eu l’esprit de voir qu’il m’aimait. Tu viens me dire qu’il a disposé de ma main pour un autre, et c’était pour lui qu’il la demandait. Tu me le peins comme un homme qui me manque de respect, et point du tout ; c’est qu’on n’en eut jamais tant pour personne, c’est qu’il en est pénétré.
Où est-ce qu’elle est donc cette pénétration, puisqu’il a prins la licence d’aller vous déclarer je vous aime, maugré vote importance ?
Eh ! non, brouillonne, non ; tu ne sais encore ce que tu dis. Je ne le saurais pas, son amour, je ne ferais encore que le soupçonner, sans le détour qu’il a pris pour me l’apprendre. Il lui a fallu un détour ! N’est-ce pas là un homme bien hardi, bien digne de l’accueil que tu lui as attiré de ma part ? En vérité, il y a des moments où je suis tentée de lui en faire mes excuses, et je le devrais peut-être.
