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Dorante.
Ne serait-il pas temps de vous l’apporter ce soir ou demain, madame ?
Araminte.
Demain, dites-vous ? Comment vous garder jusque-là, après ce qui est arrivé ?
Dorante, plaintivement.
De tout le reste de ma vie que je vais passer loin de vous, je n’aurais plus que ce seul jour qui m’en serait précieux.
Araminte.
Il n’y a pas moyen, Dorante ; il faut se quitter. On sait que vous m’aimez, et l’on croirait que je n’en suis pas fâchée.
Dorante.
Hélas ! madame, que je vais être à plaindre !
Araminte.
Ah ! allez, Dorante ; chacun a ses chagrins.
Dorante.
J’ai tout perdu ! J’avais un portrait et je ne l’ai plus.
Araminte.
À quoi vous sert de l’avoir ? vous savez peindre.
Dorante.
Je ne pourrai de longtemps m’en dédommager. D’ailleurs, celui-ci m’aurait été bien cher ! Il a été entre vos mains, madame.
