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Dans ce séjour on met tout à l’enchère,
Rien ne se fait sans l’appât du salaire.
Valets, portiers,
Clercs et greffiers
Commis, fermiers,
Sont sans quartier ;
On a beau gémir et crier,
Le temps n’y peut rien faire.
Mais si l’on joint l’argent à la prière,
Le plus rétif,
Le plus tardif,
Devient actif,
Expéditif ;
Tout est vif, exact, attentif,
Un jour finit l’affaire.

Loin de ces lieux, une tendre bergère
S’en tient au choix que son cœur lui suggère.
Fût-ce un Midas
Pour les ducats,
S’il ne plaît pas,
Il perd ses pas.
De tous ses biens on ne fait cas,
Le temps n’y peut rien faire.
De nos beautés la maxime est contraire.
Fût-ce un palot
Un idiot,
Un maître sot,
Un ostrogot,
S’il est pourvu d’un bon magot,

Un jour finit l’affaire.

Loin de ces lieux, une riche héritière
N’est point l’objet qu’un amant considère ;
Sagesse, honneur,
Vertu, douceur,