que j’étais à ma terre, on m’a proposé en mariage une demoiselle de Paris, que je ne connais point, et qui me donne douze mille livres de rente ; la Comtesse n’en a que six. J’ai donc calculé que six valaient moins que douze. Oh ! l’amour que j’avais pour elle pouvait-il honnêtement tenir bon contre un calcul si raisonnable ? Cela aurait été ridicule. Six doivent reculer devant douze ; n’est-il pas vrai ? Tu ne me réponds rien !
Eh ! que diantre veux-tu que je réponde à une règle d’arithmétique ? Il n’y a qu’à savoir compter pour voir que tu as raison.
C’est cela même.
Mais qu’est-ce qui t’embarrasse là-dedans ? Faut-il tant de cérémonie pour quitter la Comtesse ? Il s’agit d’être infidèle, d’aller la trouver, de lui porter ton calcul, de lui dire : Madame, comptez vous-même, voyez si je me trompe. Voilà tout. Peut-être qu’elle pleurera, qu’elle maudira l’arithmétique, qu’elle te traitera d’indigne, de perfide : cela pourrait arrêter un poltron ; mais un brave homme comme toi, au-dessus des bagatelles de l’honneur, ce bruit-là l’amuse ; il écoute, s’excuse négligemment, et se retire en faisant une révérence très profonde, en cavalier poli, qui sait avec quel respect il doit recevoir, en pareil cas, les titres de fourbe et d’ingrat.
