Mult est dolent ne seit ke faire,
N’est merveille se il s’esmaie,
Kar grant dolur out de sa plaie.
Suffrir li estut s’aventure,
Et prie Diu qu’en prenge cure[1],
K’à son plaisir le mete à port,
Si le deffende de la mort.
El lit se colcha, s’i s’endort,
Hui ad trespassé le plus fort,
Ainz le vespre ariverat,
Là ù sa garisun aurat.
Desuz une antive cité,
Ki ciés esteit de cel regné,
Li Sires ki la mainteneit
Mult fu velz hum, è femme aveit ;
Une Dame de haut parage,
France è curteise, bele è sage,
Jalous esteit à démesure :
Kar çeo perportoit sa nature,
Ke tut li viel seient gélous,
Mult het cascuns ke il seit cous ;
Tel est d’aage li trespas,
Il nel’ la guardat mie à gas.
En un vergier souz le dongun,
Un clos aveit tut envirun.
De vert marbre fu li muralz,
Mult par esteit espès è halz ;
N’i out fors une sule entrée,
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A Deu prie k’en prenge cure,
K’a sun poeir l’ameint à port.
