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st-il bien vieux, grand-mère, le rosier de l’église ?…
— Oh ! mes enfants ! Il est plus vieux que moi ! J’ai soixante-quinze ans et je l’ai toujours vu là, sous le clocher, au bord de la niche…
— Mais qui donc est allé le planter si haut ?…
— On ne sait pas !
— Mais pourquoi, demanda l’un des plus jeunes, que le curé, il ne l’a pas fait arracher ?…
— Ça, mes petits enfants, c’est une histoire ! Je l’ai entendu conter par mon grand-père, le défunt Jacques Hamel !
— Oh ! mémére ! contez-nous l’histoire du rosier !…
Sans attendre la réponse, tous, fillettes en tablier à manches et aux cheveux nattés, petits gars ébouriffés, barbouillés de la poussière et de
