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Tu veux m’en faire coûter ? dit Siméon en secouant sur son pied la cendre de sa pipe.
Le silence tomba entre les deux hommes. Charles était dans la quarantaine, grand, un peu voûté, gris aux tempes. Il fumait, debout, les mains passées sous ses bretelles de cuir.
— Siméon, dit enfin Charles, j’ai à te parler. Tu sais que ton orme est vieux et pourri. La der-
