Vous n’aurez consolation
Qu’en ceste transmutation.
Ma Dame, j’ayme mieulx souffrir
Et à tourment & mort m’offrir,
Nonobstant sa meschansetė,
Que faire un tour de lascheté.
Bien, bien ; le temps y pourveoyra,
Car, quand bien layde vous verra,
Autant qu’il en fait trop de compte
Vous laissera, dont aurez honte ;
Car d’un fascheux naifvement
Ne veiz jamais amendement.
Et moy, que mon Mary desprise,
Seray je poinct de vous apprise ?
Ouy vrayement ; c’est bien raison.
Vous voullez estaindre un tyson
Avant la nuyct ; mais mieux vauldroit
Le laisser bruslant que tout froict.
Vostre Mary, plain de feu vif,
S’il ayme ailleurs d’un cueur naïf,
C’est vray signe qu’il n’est pas mort.
Bien qu’il vous tienne ung peu de tort
En autre lieu tant séjourner,
