très laide. Je vous défends de trouver le contraire.
Et le peintre en l’étreignant avait des accents de voix rompue ; et, sous le poids léger de cette étrange enfant qui lui riait, la renversait dans ses bras, comme il renversait, dix-sept ans avant, sa mère. N’en pouvant plus, il appuyait fougueusement sa bouche contre ce front, contre ces joues, baisés surtout en conservant la promiscuité d’une pensée vicieuse, au point qu’un long frémissement faisait osciller ses membres et qu’elle-même semblait prise d’une singulière émotion ; secouée par l’âpreté continue des étreintes de son tuteur, elle fermait les yeux, s’abandonnant dans une sorte de sensualité naissante aux bras qui la serraient. Caché dans l’étoffe brune, le sein, que le souffle d’un éventail avait seul caressé jusque-là, — un sein de lesbienne antique, dont le bouton appelle le becquetage des colombes, — était en train, sans qu’elle en eût soupçon, de se roidir pour l’amour. Assez bas, au-dessous du torse, le bras gauche d’Henri l’entourait et son doigt appuyait à travers la robe, pressant des muscles très tendres — muscles lascifs, comme aurait dit Musset, — et recouverts d’une peau parfumée, — tandis que l’autre main remontait lentement la maigre filée de contours de ce corps à la grâce fluette et tortillée, qu’on sentait fait pour grimper autour de soi. Le jeté de la jambe prenait comme d’avance la direction de sa chute future entre des genoux moins tremblants que ceux de Duvicquet. Cette enfant aux impuissantes omoplates, aux membres sans mollesse aucune, transmet-
