qu’elle reçoit et des confidences qu’elle ne peut pas rendre. Celle qui est dévote change de confesseur ; celle qui ne l’est pas change d’inclination, et ce qu’elle aimera en dernier sera toujours ce qu’elle aimera le mieux…
Le médecin continua à voix basse et le groupe se resserra autour de lui.
— Malheur ! songeait Sabine en arpentant le salon. Si ce n’était pour la revanche comme je balaierais ces gens-là, qui viennent boire mon vin et manger mes truffes, pour le plaisir de tâter le cocuage de mon mari et de m’insulter à mots couverts… Une hystérique, parce que je respirerai un peu sensuellement l’odeur d’une fleur, parce que je parfumerai mon corps, parce que j’aurai plaisir au roman nouveau, parce que mes mouvements prendront sans que j’y pense le rythme d’une strophe que je serai en train de me réciter tout bas, parce que je lancerai mes sens à grande volée dans la vie ? Mais à ce compte-là, Mozart, Corrège, Dante, Lamartine ou Musset ont été de profonds névrosiaques, et tout ce qui rimera des ballades à la lune, et soupirera la romance à madame, n’aura planté et arrosé que les plates-bandes de l’hystérie…
— N’est-ce pas ? fit une voix à ses côtés. Je suis absolument de votre avis, madame.
Elle se retourna surprise et aperçut le jeune journaliste Octave Rémy.
— Que voulez-vous dire, avec votre « n’est-ce pas » ? Je n’ai point pensé haut.
