dérait l’intrépide chauffeuse, de préférence à ces paysages fuyants qui défilaient trop vite à son gré.
Aussi bien, du Midi, son septentrionalisme ne goûtait guère que les paysages mélancoliques : la morne Camargue enfiévrée, Sainte-Marie dont la misère est resserrée entre la plaine sans fin et la mer inféconde, l’âpre Provence aquisextaine aux terres déchirées…
Les lunettes qui protégeaient les yeux de Fanny semblaient un loup posé sur son visage. Ses joues, par le vent fouettées, rosissaient délicieusement, des mèches brunes caressaient son front et ses oreilles ; elle remuait la tête, en riant, pour les chasser de sa figure. La voix haletante, elle demanda :
— C’est bon, n’est-ce pas, ces courses en auto ?
Edvard Kolding s’enhardit et répliqua :
— J’aime mieux les fiacres.
Les pommettes de Fanny passèrent du rose au rouge. Elle accéléra encore le mouvement de la voiture.
Étourdi par la vitesse, grisé de soleil et d’espace, cinglé par la brise coupante, ivre et suffoqué, Edvard vivait le reste de l’excursion
