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Pallas pourtant n’eut pas le prix :
Vénus qui ne savait que plaire,
Le reçut des mains de Pâris.
Les neuf sœurs sont encor pucelles,
Malgré leurs sublimes esprits ;
Moins savantes, nos immortelles
Auraient pu trouver des maris.
Hortense, une longue lunette
Qui fatiguerait tes beaux yeux,
T’irait plus mal qu’une navette
Entre tes doigts industrieux.
Ta bouche, notre idolâtrie,
Faite pour le propos badin,
Deviendrait-elle plus jolie,
Quand tu saurais parler latin ?
L’aigle altier porte le tonnerre ;
Dans les cieux il a son séjour :
La colombe rase la terre,
Et n’est faite que pour l’amour.
Sylvain.
