soit pas ce colosse tout à coup grossier et méchant.
Sans que je cède même par un pugilat qui
illustrerait, sur le gazon, la lutte des classes, à
ses nouvelles provocations débordantes. Le mal
qui le ruine, l’ivrognerie, y pourvoira, à ma
place, au point que le sachant, je souffre de mon
mutisme, gardé indifférent, qui me fait complice.
Un énervement d’états contradictoires, oiseux,
faussés et la contagion jusqu’à moi, par du trouble,
de quelque imbécile ébriété.
Même le calme, obligatoire dans une région d’échos, comme on y trempe, je l’ai, particulièrement les soirs de dimanche, jusqu’au silence. Appréhension quant à cette heure, qui prend la transparence de la journée, avant les ombres puis l’écoule lucide vers quelque profondeur. J’aime assister, en paix, à la crise et qu’elle se réclame de quelqu’un. Les compagnons apprécient l’instant, à leur façon, se concertent, entre souper et coucher, sur les salaires ou interminablement disputent, en le décor vautrés. M’abstraire ni quitter, exclus, la fenêtre, regard, moi-là, de l’ancienne bâtisse sur l’endroit qu’elle sait ; pour faire au groupe des avances, sans effet. Toujours
