En cette aventure effroyable,
À qui ne sembloit-il croyable
Qu’on alloit voir une saison
Où nos brutales perfidies
Feroient naistre des maladies
Qui n’auroient jamais guerison ?
Qui ne pensoit que les Furies
Viendroient des abysmes d’enfer
En de nouvelles barbaries
Employer la flamme et le fer ?
Qu’un débordement de licence
Feroit souffrir à l’innocence
Toute sorte de cruautez,
Et que nos malheurs seroient pires
Que n’agueres sous les Busires
Que cet Hercule avait domtez ?
Toutesfois, depuis l’infortune
De cet abominable jour,
À peine la quatriéme lune
Acheve de faire son tour,
Et la France a les destinées
Pour elle tellement tournées
Contre les vents seditieux,
Qu’au lieu de craindre la tempeste
Il semble que jamais sa teste
Ne fut plus voisine des cieux.
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ODE VI.
