Achille, à qui la Grèce a donné cette marque,
D’avoir eu le courage aussi haut que les cieux,
Fut en la mesme peine, et ne put faire mieux
Que souspirer neuf ans dans le fonds d’une barque
Je veux, du mesme esprit que ce miracle d’armes,
Chercher en quelque part un séjour écarté,
Où ma douleur et moy soyons en liberté,
Sans que rien qui m’approche interrompe mes larmes.
Bien sera-ce à jamais renoncer à la joye,
D’estre sans la beauté dont l’objet m’est si doux ;
Mais qui m’empeschera qu’en dépit des jaloux,
Avecque le penser mon ame ne la voye ?
Le temps, qui toujours vole, et sous qui tout succombe,
Fléchira cependant l’injustice du sort,
Ou d’un pas insensible avancera la mort,
Qui bornera ma peine au repos de la tombe.
La fortune en tous lieux à l’homme est dangereuse :
Quelque chemin qu’il tienne, il trouve des combas ;
Mais, des conditions où l’on vit icy bas,
Certes celle d’aimer est la plus malheureuse.
