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STANCES.
De mon visage blesme ;
Et, sans nous consoler,
Mettons fin à des jours que la Parque elíe-mesme
A pitié de filer.
Je cognois Charigene, et n’ose désirer
Qu’elle ait un sentiment qui la face pleurer
Dessus ma sépulture ;
Mais, cela m’arrivant,
Quelle seroit ma gloire, et pour quelle avanture
Voudrois-je estre vivant ?
