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STANCES.
Alcandre cessa de parler ;
La nuit assiegea ses prunelles,
Et son ame, estendant les ailes,
Fut toute preste à s’en voler.
« Que fais-tu, Monarque adorable,
Luy dit un demon favorable,
En quels termes te reduis-tu ?
Veux-tu succomber à l’orage,
Et laisser perdre à ton courage
Le nom qu’il a pour sa vertu ?
« N’en doute point, quoy qu’il avienne,
La belle Oranthe sera tienne ;
C’est chose qui ne peut saillir.
Le temps adoucira les choses,
Et tous deux vous aurez des roses
Plus que vous n’en sçaurez cueillir. »
