ombrée, durcissait, empâtait ces traits délicats, en déformait l’idéale joliesse.
Et plus je les contemplais toutes les deux, celle qui était jeune et celle qui était vieille, plus s’accusait cette désespérante ressemblance.
Je voyais Lucy vieillir, vieillir, lutter contre les années qui s’accumulent, qui griffent le visage de rides, qui engraissent le menton, qui cernent les paupières, qui abîment la bouche et en écornent la fermeté savoureuse de fruit. Elles avaient presque l’air de jumelles.
Je crus que j’allais devenir fou tant je souffrais. Et malgré moi, au lieu de secouer cette obsession, de me sauver hors du théâtre loin, bien loin dans le tumulte du boulevard, je m’entêtais à dévisager l’autre, l’ancienne, à la parcourir, à l’étudier, à la disséquer des
