« Je continuais à parler, les mots précipités étaient entrecoupés par des sanglots ; je pleurais à chaudes larmes, j’étais un peu folle en ce moment, je ne voyais ma marraine qu’à travers mes pleurs ; enfin, je sentis qu’elle se dégageait de mon étreinte.
— Rappelez-vous, Marca, une fois pour toutes, que je n’aime pas les scènes.
« Mes sanglots s’arrêtèrent net. Je ne reconnaissais plus dans cette voix dure la voix de ma marraine ; très troublée, je me relevai, me sentant toute faible, obligée de m’appuyer contre la table ; mais je ne pleurais plus. Voyant l’effet qu’elle avait produit, elle ajouta de son ton habituel de bonté un peu banale :
— Voyons, mon enfant, sois raisonnable. Je suis ta mère, n’est-ce pas ? cela doit te suffire. Un jour ou l’autre je te raconterai l’histoire de ta vraie mère, si tu y tiens tant que cela : seulement c’est aujourd’hui jour de bal — ton premier bal ; il ne faut pas que tu aies des yeux rouges, et tu sais, l’histoire n’est pas gaie. Voyons, souriez, mademoiselle, jouez avec mes diamants, soyez gentille et gaie, — car je désire n’être entourée que de bonheur.
— Puis-je garder le bracelet ?
« Je cherchais à rendre ma voix bien calme.
— Naturellement ; il t’appartient.
— Voulez-vous me dire une chose… une seule, et je vous promets, marraine, de ne jamais plus vous tourmenter à ce sujet.
