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Marca, occupée à ranger la musique qu’elle voulait rapporter à Paris :

— C’est fini. Comme tout passe, mademoiselle… On vient, on part, voilà la vie.

— Vous êtes d’une philosophie triste ce matin, M. de Vignon.

— Je ne sais si c’est de la philosophie ; mais je trouve tout bien vide ; j’ai quarante-huit ans, et je ne crois pas que j’aie eu quarante-huit heures de bonheur en tout ; c’est ma faute, je le sais. Si j’avais un fils je lui dirais : Mon garçon, regarde-moi bien, écoute l’histoire de ma vie, et fais tout le contraire ; tu t’en trouveras bien…

M. de Vignon, son monocle sur l’œil, examinait la jeune fille avec une attention qui ne manquait pas de la gêner un peu. Il s’en aperçut et lui dit d’un ton plus bas :

— Pardon, — je pensais, — c’est très drôle les ressemblances… Vous ne saviez pas que nous avions perdu notre fille aînée… Eh bien, c’est une idée bête qui me poursuit ; mais je crois la voir en vous. Ce n’est rien, et c’est tout ; il me semble que ma petite chérie me regarde quand vous me regardez comme cela. C’est moi qui l’ai soignée ; sa mère était malade. Elle m’aimait bien, la petite, elle ne savait pas que son père était un grand sot ; elle est morte dans mes bras ; elle me souriait au milieu de ses souffrances. Oui,