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des cellules parfaites. Ne découvrent-elles pas, dans toutes les circonstances qui ne se présentent pas sous la forme d’un piège tendu par une sorte de dieu malin et narquois, la meilleure et la seule solution humaine ? Pour citer une de ces circonstances naturelles, mais tout à fait anormales, qu’une limace ou une souris se glissent dans la ruche et y soient mises à mort, que feront-elles pour se débarrasser du cadavre qui bientôt empoisonnerait l’atmosphère ? S’il leur est impossible de l’expulser ou de le dépecer, elles l’enferment méthodiquement et hermétiquement dans un véritable sépulcre de cire et de propolis, qui se dresse bizarrement parmi les monuments ordinaires de la cité. J’ai rencontré, l’an dernier, dans une de mes ruches, une agglomération de trois de ces tombes, séparées comme les alvéoles des rayons par des parois mitoyennes, de façon à économiser le plus de cire possible. Les prudentes ensevelisseuses les avaient élevées sur les restes de trois petits escargots qu’un enfant avait introduits dans leur phalanstère. D’habitude, quand il s’agit d’escargots, elles se contentent de recouvrir de cire l’orifice de la coquille. Mais ici, les coquilles ayant été plus ou moins brisées ou lézardées, elles avaient jugé plus