transforme, tourne sur lui-même, change quatre ou cinq fois de vêtements et file son linceul dans l’ombre, battent des ailes et dansent des centaines d’ouvrières, pour entretenir la chaleur nécessaire et aussi pour une fin plus obscure, car leur danse a des trémoussements extraordinaires et méthodiques qui doivent répondre à quelque but qu’aucun observateur n’a, je crois, démêlé.
Au bout de quelques jours, les couvercles de ces myriades d’urnes (on en compte, dans une forte ruche, de soixante à quatre-vingt mille), se lézardent, et deux grands yeux noirs et graves apparaissent, surmontés d’antennes qui palpent déjà l’existence autour d’elles, tandis que d’actives mâchoires achèvent d’élargir l’ouverture. Aussitôt, les nourrices accourent, aident à la jeune abeille à sortir de sa prison, la soutiennent, la brossent, la nettoient et lui offrent au bout de leur langue le premier miel de sa nouvelle vie. Elle, qui arrive d’un autre monde, est encore étourdie, un peu pâle, vacillante. Elle a l’air débile d’un petit vieillard échappé de la tombe. On dirait d’une voyageuse couverte de la poussière duveteuse des chemins inconnus qui mènent à la naissance. Du reste, elle est parfaite des pieds à la tête,
