Tant a cerchié, tant a erré
Qu’il eſt venus droit en Teſſale.
Phebus eſtoit en une ſale
D’or, d’argent & de pierrerie
Bien & richement entaillie.
Du ſon qui de ſa harpe iſſoit
Moult doucement retentiſſoit
La ſale & tous li lieus d’entour ;
N’il n’y avoit chambre ne tour
Dont on ne le péuſt oïr.
Li blans Corbiaus à resjoïr
Se priſt moult fort, quant il l’entent :
Grant chiere & grant ſalaire attent ;
Mais il faurra à ſon entente.
Il reſſemble au ciſne qui chante
Et resjoïſt contre ſa mort,
Car cils eſt trop fols qui s’amort
À dire choſe qui deſplaiſe
À ſon ſeigneur, quant il eſt aiſe.
Et vraiement trop parler nuit.
N’onques, ne de ſoir ne de nuit,
Ne fu janglerie en ſaiſon.
Quant li Corbiaus vit la maiſon
De Phebus, l’air fent & depart,
Et toſt s’en vole celle part.
Phebus le vit, ſi li commande
Que raiſon li die & li rende
Dont il vient, car moult longuement
À pris hors ſon esbatement.
Li Corbiaus en l’eure li conte
L’outrage, le lait & la honte
De Coronis & l’avanture ;
Encore lui diſt-il : « Biau ſire,
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DU VOIR-DIT.
