il promena ses regards sur la classe. Les petiots, qui s’étaient levés à son entrée, se rassirent. Tout étant en bon ordre, la leçon commença.
— Monsieur Pilar, il faut que je vous parle, me glissa dans l’oreille le fils du maître d’école.
il s’appelait Raymundo, ce petit. Il était mollasse, pourtant appliqué, mais peu intelligent. Ce que les autres apprenaient en trente-cinq minutes, il lui fallait deux heures pour se le mettre dans la tête. Ce que sa pauvre cervelle lui refusait, il le demandait au temps. Il avait en plus une peur bleue de son père. Rarement il riait : c’était un enfant délicat, pâle et malingre. Il rentrait à l’école quand son père s’y trouvait déjà et se retirait avant lui. Et le maître lui témoignait plus de sévérité qu’à nous.
— Qu’est-ce que tu veux ?
— Tout à l’heure, répondit-il d’une voix tremblante.
La leçon écrite commença. Il en coûte à ma modestie de dire que j’étais un des élèves les plus avancés de l’école. Un scrupule, facile à comprendre et d’un excellent effet de rhétorique, m’empêche aussi de déclarer que j’étais un des plus intelligents, bien que ce soit d’ail-
