ce n’était pas une de ses ennemies qui les lui donnait. Elle-même s’en vantait, avec affectation. Une de ses amies, au contraire, affirmait que Quintilia n’avait que vingt-sept ans ; mais comme elles étaient toutes deux nées le même jour, elle disait cela pour se rajeunir elle-même.
— Allons ! pas d’ironie ; l’ironie ne va point de pair avec la mélancolie des regrets.
— Et qu’est-ce donc cette mélancolie, sinon une ironie du temps et de la fortune ? Bon ! voilà que je deviens sentencieux. Trente ans ; mais en vérité elle ne les paraissait point. Vous vous rappelez qu’elle était mince et haute ; elle avait des yeux, qui, comme je le disais alors, paraissaient taillés dans le manteau de la dernière nuit, mais qui malgré leur éclat nocturne étaient sans mystère et sans abîme. La voix était très douce, avec un léger accent de São-Paulo, la bouche large, et ses dents, quand elle parlait, lui donnaient un air souriant.
Elle riait aussi ; et ce fut son rire, d’accord avec ses yeux, qui me fit beaucoup souffrir pendant un certain temps.
— Mais si ses yeux étaient sans mystère.
— Ils l’étaient tellement, que j’en arrivai à
