est une douleur bâtarde. L’homme, flagellé et rebelle, courait au-devant de la fatalité des choses, après une figure nébuleuse et fuyante, faite de lambeaux de l’impalpable, de l’improbable, de l’invisible, mal cousus avec l’aiguille de l’imagination. Et cette image, vaine chimère de la félicité, ou s’éloignait perpétuellement, ou se laissait prendre par un pan de sa robe, dont l’homme s’enveloppait aussitôt la poitrine tandis qu’elle parlait d’un éclat de rire et s’évanouissait comme un songe.
Devant tant de misères, je ne pus contenir un cri d’angoisse que Nature ou Pandore entendit sans rire ni protester ; et je ne sais par quelle bizarrerie cérébrale ce fut moi qui me mis à rire d’un rire inextinguible et idiot.
— Tu as raison, dis-je ; le spectacle est divertissant et vaut la peine d’être vu, quoiqu’il soit un peu monotone. Quand Job maudissait le jour où il fut conçu, il eût aimé à voir d’ici ce spectacle. Allons, Pandore, ouvre tes entrailles et digère-moi ; le spectacle est divertissant, mais digère-moi.
Je fus invité, pour toute réponse, à regarder au-dessous de moi les siècles qui continuaient à
