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XXXIV
À une âme sensible
Y a-t-il, parmi les cinq ou dix personnes qui me lisent, une âme sensible, qui mise en émoi par le chapitre précédent, commence à craindre pour le sort d’Eugenia, et peut-être, oui, peut-être dans le fond de son cœur me traite de cynique ? Moi cynique, âme sensible ? Par la cuisse de Diane, cette injure mériterait d’être lavée dans le sang, si le sang pouvait laver quoi que ce soit dans ce bas monde. Non, âme sensible, je ne suis point cynique, mais je fus homme. Mon cerveau était le tréteau où furent représentées des pièces de tout genre, le drame sacré, le drame austère, des comédies, des autodafés, des bouffonneries, un pandémonium, âme sensible, un
