Je mourus donc un vendredi du mois d’août 1869, sur le coup de deux heures de l’après-midi, dans ma belle propriété de Catumby. J’avais alors soixante-quatre ans, solides et verts ; j’étais vieux garçon, je possédais environ trois cents contos, et onze amis m’accompagnèrent au cimetière. Onze amis ! Il est vrai qu’on n’avait envoyé aucune lettre de faire part, et qu’il tombait une pluie fine passée au tamis, si implacable et si triste qu’un de mes fidèles de la dernière heure en intercala cette ingénieuse pensée dans le discours qu’il prononça sur le bord de ma sépulture : « Vous qui l’avez connu, Messieurs, ne vous semble-t-il pas comme à moi que la Nature paraît pleurer la perte irréparable d’un des plus beaux caractères dont se puisse honorer l’humanité ? Cette ambiance sombre, ces gouttes du ciel, ces nuages obscurs qui voilent l’azur comme un crêpe funèbre, révèlent la douleur profonde dont la Nature est pénétrée, et tout cela constitue un sublime tribut de louange à notre illustre défunt. »
Bon et fidèle ami ! comme j’ai bien fait de lui laisser vingt titres de rente par héritage. Ce fut de la sorte que j’arrivai au terme de mon
