Il me souvient de sa gloire,
Car, partout où l’on entrait,
Était cloué son portrait.
Les chansons disaient son histoire.
Il était sur les journaux,
Dans les pièces d’artifice,
Aux quatre points cardinaux.
Je l’avais en pain d’épice…
Mais où donc l’ai-je rangé ?
Il n’est plus sur l’étagère,
Sur l’étagère !…
« Nous l’avons mangé, grand’mère, |
bis. |
De l’armée, il fut le père,
Donnant à chaque repas
Bonne morue aux soldats.
Ça rendit leur mine prospère.
C’est lui qui des trois couleurs
Orna les guérites blanches,
On eût dit de loin des fleurs
Et ce n’était que des planches !
Mais depuis qu’il n’est plus là
Tout noircit sous la poussière,
Sous la poussière…
« On les repeindra, grand’mère, |
bis. |
