n’envie rien. Dieu a mis sa signature sur son front.
» Vous aimer, vivre à vos pieds, avoir votre sourire, entendre votre voix, c’est le bonheur d’un homme ; mon bonheur est dans vos mains.
— Eh bien ! que dites-vous de cette lettre ? demanda la belle Agnès à Rose.
— Je pense que cet homme ne vous aime pas.
— Vous avez raison ; mais cela m’est bien égal.
— Et à moi aussi.
— C’est une lettre, reprit Agnès, qui ferait le bonheur d’une pensionnaire de quinze ans, et qui me fait sourire de pitié.
— Il a travaillé toute la nuit pour vous écrire vingt lignes qui n’ont pas l’ombre…
— De l’amour commun, interrompit Agnès… Mais je ne donnerais pas cette lettre pour une dot. Voilà une arme terrible que j’ai entre les mains.
— Oh ! ceci est une autre question, dit Rose. En voilà un qui n’épousera pas Mlle Louise. Il n’y a pas de danger.
— Avez-vous remarqué, demanda Agnès, que dans tout son verbiage entortillé, où il me parle des
