— Ah ! c’est juste ! et vous êtes fils d’Esculape, vous. Que de vers vous devez avoir adressés à vos belles malades après la guérison !
— Avant, toujours.
— Il parait que vos vers sont dangereux. J’aime mieux attendre mon quatrain très-longtemps.
— Je ferai votre épithalame.
— Oh ! docteur, je suis une vieille fille, j’ai vingt ans, et j’ai renoncé au mariage.
— Vous ! renoncer au mariage ! vous ! la vivante expression de la beauté, de la grâce, de l’esprit !
— Ah ! monsieur le docteur, je cherche mon idéal et je ne le trouve pas ; notre siècle est pauvre en ce genre. Il y a beaucoup d’hommes, peu de maris et point d’idéal.
— Vous courez après un fantôme, mademoiselle.
— Peut-être.
— Ah ! vous espérez donc atteindre votre idéal ?
— La vie est un long espoir.
— Vraiment, mademoiselle, vous me rendez triste une matinée si belle ; il y a une plainte dans votre organe si doux ; il y a une douleur dans votre pensée, un nuage dans votre regard. À quoi donc servent la jeunesse, la beauté, la fortune ? À changer en malheurs les dons du ciel.
— Ah ! monsieur le docteur, dit Agnès avec un
