— Je vous laisse avec ma nièce, il faut que j’écrive ces bonnes nouvelles à ma sœur ; nous nous reverrons à déjeuner.
— Vraiment, dit Agnès, avec un sourire délicieux, les malades sont moins à plaindre que les gens qui se portent bien, lorsqu’ils rencontrent un médecin comme vous.
— À votre âge, mademoiselle, dit le docteur, la maladie n’est que le repos de la santé.
— N’importe ! reprit Agnès, la santé est une si belle chose qu’il ne faut pas lui donner ce repos.
— Quelle est votre patronne, mademoiselle ?
— Sainte Agnès ; 21 janvier.
— Oh ! une martyre qui a bien souffert à Rome ! Eh bien ! la même ville vous a donné une patronne meilleure, et qui n’a jamais souffert.
— Laquelle, docteur ?
— La déesse Hygie… Connaissez-vous les vers qu’un poète du dix-huitième siècle a fait sur votre patronne païenne ?
— Non, je ne connais que les poètes de mon siècle.
— Écoutez ceux-ci.
— Asseyez-vous, docteur ; il faut être assis pour dire des vers du dix-huitième siècle, et surtout pour les écouter.
