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très-supérieur à l’Oncle Tom. Il y a encore les Lettres de la princesse des Ursins, qu’on me vante beaucoup. Mais j’ai cette femme en horreur et je n’en veux pas. En fait de livres lisibles, je ne sais rien de neuf ; j’en ai essayé beaucoup pour passer les soirées de solitude, et je trouve qu’il n’y en a pas qui vaillent la peine qu’on les coupe. J’ai rencontré M. About l’autre jour, il est toujours charmant. Il m’a promis quelque chose. Il demeure à Saverne et passe sa vie dans les bois. Il y a un mois, il a rencontré un animal très-singulier, qui marchait à quatre pattes dans un habit noir, avec des bottes vernies sans semelles ; c’était un professeur de rhétorique d’Angoulême qui, ayant eu des malheurs conjugaux, était allé jouer à Bade, avait perdu tout en très-peu de temps, et, retournant en France par les bois, s’était perdu et n’avait pas mangé depuis huit jours. About l’a porté ou traîné jusqu’à un village où on lui a donné du linge et à boire, ce qui ne l’a pas empêché de mourir au bout de huit jours. Il paraît que, lorsque l’animal-homme a vécu pendant quelque temps dans la solitude et qu’il est arrivé à un certain état de délabrement